Ночь отступает в сад от окон дома,
обрывки снов бредут на эшафот,
где их палач-рассвет с улыбкой ждёт,
известно - солнцу милость не знакома.
Шуршит на крыше старая солома,
печалится уже который год,
мечтая ощутить колосьев гнёт,
лишь влагу возвестят раскаты грома.
Страницы книги, изданной когда-то,
надеждой живы - наш пытливый взгляд
согреет строки старого трактата.
И новый день перемешает карты,
прочитанные сотни лет назад,
и воскресит сомнение Декарта. |
