Я продала четыре акварели,
Довольно слабых... Но тогда казалась
Мне в них размытость, трепетность апреля,
И набуханье почек, звон капели,
Что в брызгах света дробно рассыпалась.
Просвечивало солнце из-за тучи,
Как островок растаявшего масла.
И воздух розоватый и тягучий,
Срывающийся с пиков снежной кручи
Сиял рассветно, и свечение не гасло.
В графическом рисунке тонких веток
Сквозила гармоничность паутины,
И торжествующая яркость лета
С оттенками мерцающего света
В наивной простоте моих картинок.
Пейзажам явно не хватало рамок...
И, может быть, смотрелись веселее
Стена полуразрушенного храма,
В осеннем парке потускневший мрамор,
И листопада хвост, мелькнувший на аллее.
Избитая, банальнейшая тема!
Над ней не властны веяния моды.
И стиль письма, конечно, не проблема,
Но мы в восторге замираем, немы,
От любованья красотой природы. |
