Стихи текут как будто кудри.
Погиб наш пламенный Поэт.
Земля - не в саване ли? - в пудре
Встречает пасмурный рассвет.
Стихи текут, и им нет дела,
Что вечность точно не для нас.
Мишень осталась без прицела.
Но слову Гения лишь час,
Лишь миг - святая бесконечность
На парапете бытия.
А время, кажется, не лечит:
По снегу кровь течёт - струя,
И лишь стихи, как будто кудри,
Текут по воздуху строкой.
Не роза-память - клюква в пудре -
Они кричат: "Поэт живой!"
10 февраля 2025 года. |
