Воздушное перо не уронив, воспоминания о ком еще живут, куда ни кинешь взор, ладья моя по прежнему на гребне, утопая не во мне бредут и снова шепот, крик, куда нести весь это воз чужих, воспоминания во мне еще, еще не в дрожь от мерзости давно уж не вельмож, в своем умишке так не подросли, засеяв житницу свою похмелье вновь и вновь, в крови бушует зависть, и куда весь этот сброд ни повернет, все гибнет, гибелью и сгинет тот, вражда во мне не прижилась и честь, и совестью не дорожа какие снасти брошены куда, и плевелы всегда свое и под себя всю гниль, воркуя не воробушки, не вороны и падалью питается уже не та история, не муравей под стол, столешница пуста глазницами, нет в падали еще, еще страницы не зубрежкою, тетради в стопке под и нет свечи, подсвечник тоже не в опале, крылья бабочек еще, еще сжигаются в костре своих не жгучих похорон, нести свое и все в себе, и откровение, не стой, не путник, не герой и уповая на кого еще не прострелить свое, плечо товара горячо, и распродажа утвари не в лавке подлецо, какая боль еще нужна, но осознав уже не пустоту чужого, крылья курицы не без курятника, яйцо катается не волшебством иглы, сказания давно не старины, но ведьмою не без метлы еще, еще и кадр останется визитом не прощания с весной, пусть каждый миг, не всплеск крыла, всего на миг и далее сожженье тьмы, так было, есть ли прозорливость у кого, еще желание не догоняя путь продолжить только свой не гибелью, не своего пера.
|
