Я собираю остатки жизни моей
с какой-то дороги, которой я и не шёл,
похожий на ветер случайный;
это всего лишь отчаянье,
целующее ноги моих детей
с обманным шепотом: «будет все хорошо»…
Нелепы понятия о дороге, о цели.
Нету ни тех, ни других. Есть сумрак с потоком,
который рокочет свой ритм,
унося неизвестно куда,
есть дурачок с потрепанным этим блокнотом,
есть неприкаянность и вдохновение,
кои тебя не согрели,
да и тебя самого, похоже,
не было никогда.
07.02.2025. |
