Скрип прорезиненной подошвы ваших сапог
Не замечаете даже — столь он привычен,
Щелкая пальцами, складывая их в замок,
В такт той мелодии, что прогнала все мысли.
На улице шумно и тихо, рядом играет джаз,
Под куртку пробрался мороз, зимний холод,
Ветер завыл на перекрестке фраз —
Словно клубнику бросали в солод.
Вы улыбались, будто прекрасно жить,
Будто не красны от снега руки,
Будто на завтра есть план, как дальше быть,
Будто весь смысл не сдули вьюги.
Дверь отворилась со скрипом, впуская вас,
И мороз, за вами промчавшись, ворвался в вихре.
Вы улыбались каким-то обрывкам фраз,
Весело топали, смотря в грязные двери лифта.
Вот он раскрылся —
Двери тряслись, будто преодолев тысячу стратосфер,
Лампа мигала, цоколь с патроном свистели;
Вот вы зашли и потянулись рукой к старой, битой панели;
Кабина качнулась, неумолимо взлетая вверх.
Вы улыбались, упорно витая в мыслях.
Вы не заметили, что в этот раз
Лифт не нуждался в вас, он мчался к своей выси,
И направление тоже он выбирал за вас.
|
