Я был выносливым конём тогда, до тридцати,
Мог куролесить день за днём тогда, до тридцати.
Упав... вставал и шёл вперёд тогда, до тридцати,
В любой реке я видел брод тогда, до тридцати.
Я спал не больше трёх часов тогда, до тридцати,
Был в понедельник "никаков" тогда, до тридцати,
Но за неделю сил набрав тогда, до тридцати,
Вновь жАру в пятницу давал тогда, до тридцати.
А перейдя порог тех лет я кое-что узнал:
Что сил, как прежде, больше нет, (я б в пятницу поспал...),
Меня не радовал уже без продыха кутёж,
К концу недели в неглиже и дома... ну и что ж?
Потом я встретил пятьдесят... с утра, как прежде, юн,
Но члены к вечеру висят, (похоже на "бодун").
Уже не хочется бежать, идти или ползти,
Нет даже просто сил поржать, вот "мать его ети".
Сейчас седьмой десяток прёт, (побитый жизнью конь),
Но иногда, пардон, везёт: как в тридцать... только тронь.
Порой верчу башкой назад, на юные тела...
Воображенью нет преград, но держат удила.
Я эту жизнь люблю, как есть, без прИвязи времён,
И я, как конь, имею честь покинуть свой загон.
Но жизнь не кончена ещё, хоть грива вся седа,
Моё дыханье горячо, а возраст... ерунда!
Беляев Виктор (Викторыч)
04.02.2025г.
Прим. Картинка взята из инета,
из свободного доступа.
|
