Если о смысле, то, коротко — смысла нет.
Есть череда повторений, картинки, даты,
Время, которое знает на всё ответ,
Ходит по кругу от Понтия до Пилата,
Смотрит, как люди играют на интерес
В поиски бога, себя и т. д. по списку.
Кто-то находит, а кто-то не ждёт чудес,
Тихо сидит у давно опустевшей миски,
Множа печаль, перемешивает золу.
Но и для них иногда наступает праздник —
День, когда их на десерт подают к столу,
Просто для смеха, от скуки, когда ненастно,
Или чтоб было не страшно сжигать мосты.
Чтобы согреться и тут же забыть об этом.
Чтоб не свихнуться от собственной нищеты,
Чтоб рассчитаться с долгами чужой монетой...
Мало ли игр для того, кто внутри пустой,
Если в душе́, как в кармане — ни средств, ни целей.
Кто-то, как я, разминулся с самим собой
Где-то за три́девять смятых чужих постелей,
Кто-то, как ты — пепелище, ни дать, ни взять,
Остов фрегата, разбившегося о рифы.
В жалкой, нелепой попытке себя собрать
Мы потерялись совсем, до последней рифмы,
Но если был в нас хотя бы какой-то смысл,
Что-то, что я навсегда о любви запомню —
Это короткая вспышка — отдам и жизнь
За ощущение сердца в твоих ладонях.
|