Я – словно скульптор. Многотонной глыбой
Перед глазами замер монолит.
Он от ударов дышит крошкой шты́ба
И прочной неподатливостью плит.
Из года в год позирует в натуре
Блестящий, чёрный угольный забой,
И каждый раз роденовской скульптурой
Во взоре предстаёт передо мной.
Рублю́ от почвы, поднимаясь выше,
За сколом скол, нао́тмашь, в кливаже́,
И образ оконту́рившейся ни́ши
Всё явственнее видится в душе.
Ух, как хотелось взять и высечь что-то
Такое, чтоб стояло на века,
А ниша – так, забойная работа,
Сноро́висто-проворная в руках.
Но каждый раз стремлюсь к оценке свыше,
Чтоб барелье́ф всегда сверкал и пел,
И по цепи комбайн, въезжая в нишу,
На мой «шедевр» восторженно глядел.
|