он выходит снова за край страниц.
я рисую рай,
он – фантомных птиц.
я пишу о поиске главных тем.
он, возможно, прав – темы все не те.
```
запуская пальцы в тепло пыльцы,
я давлюсь назло – чтоб свело резцы.
и нектар стекает по венам в пах...
он не прав, наверное.
или прав?
я смотрю сквозь память,
а он – в меня.
каждый слог учтён в переплёте дня.
на ладонь – ладонь, на обиду – жгут.
воздух давит больно, и ветры жмут.
выдыхая сладкую пыль в туман,
он вбирает крыльями кровь из ран.
я ему доверюсь в последний раз
(он ещё ни разу меня не спас)
я пока нигде не нашёл ответ. он моё видение. он мой свет:
в зеркалах, звонках, голове, душе.
я лежу в траве.
я не сплю уже.
мы искали вместе, а надо – врозь. всё, что я загадывал - не сбылось.
вкус нектара горечи сна главней. не моя вина, что я слился с ней.
я в его глаза запустил рассвет. я почти узнал, что его здесь нет.
я его руками достал зарю. в глубине рывка я один горю.
я один.
я помню, что я другой. ты любовь моя, я твоя любовь.
но когда целуешь его в плечо, только мне отчаянно горячо. |
