Меня обступают чужие дома –
Безглазые, мёртвые, тёмные туши…
И душит меня, как гаррота зима,
Во снах моих демоном кружит, и кружит…
И с улиц сошёл позолоченный грим –
Всё серо и дико, и тщетно донельзя…
Лишь пьяный прохожий остался святым –
Как будто с иконы целованной срезан…
На зов облаков он стремится вперёд,
Чтоб слиться вдали с улетающим дымом,
Пусть даже его здесь никто не поймёт,
Пусть жизнь пролетит по касательной, мимо…
И видится странное пьяным глазам:
Не люди кругом, а цветы без названья,
Что лестницы вскинулись ввысь, к небесам,
Что нет больше плача и нету страданий…
И этим обманом, как девственным сном
Окутан он сладко – хмельной, одинокий
И добрый, как сказка, где маленький гном
Находит тропинку, ведущую к Богу…
31 января 2025 года; 14:06
|
