Средь деревень, живых немного,
и без того в отчаянной глуши,
петляет старая дорога,
как бинт с израненной души.
И редко кто, глубокий сон,
ее встряхнет, как сон в дорогу,
напомнит дни былых времен,
и за одно припомнит Богу.
По ней когда-то молча шли,
звеня глухими кандалами,
твои Россия - славные сыны,
их жены скорбными рядами.
Ты повидала много слез,
немало пота здесь пролито,
лишь в утешенье шум берез,
да строки старого пиита. |
