Соната Лунная, другая ли,
Чайковский...это всё равно.
Борения не отпускали мы,
Спускаясь, кажется, на дно.
Гремел раскатно Шостакович нам,
Не нам, а бабушкам, другим.
Но правильно казалось пóд вечер,
Что голод, смерть мы победим.
Победный дар освобождения.
Подняться бы смотреть салют -
Кривится рот от напряжения,
Тростинки-ноги не идут.
По радио, как радость, музыка...
Так было. И осталось нам
Идти к Победе тропкой узкою
По тем протоптанным следам,
Идти другой тропой, широкою
Под звук симфоний и сонат.
Смерть не бывает однобокою,
Но жизнь взрастёт среди утрат.
27 января 2025 года. |
