Давно стихи я не писала
И не держала рифмы нить.
Наверное, спрошу у галок:
«Что сможет Музу пробудить?»
Луч солнца, что коснётся нежно,
Загаром ляжет на плечах.
И ветер, молодой, мятежный,
Запутается в волосах.
Дождь, шаловливый, моросящий,
Заденет спящую струну.
И дятел, застучавший в чаще,
И белка, прыгнув на сосну,
И шорох листьев вдруг подскажет,
В каком краю живёт она.
И стайка облаков-бродяжек,
И Млечный путь сам путь укажет.
Нашепчет адрес тишина.
Да, если в сердце есть досада,
Нет вдохновения писать.
Природа – высшая услада,
Она стихов – родная мать.
| 