Его гнали, топтали, травили.
А признать чтоб, так – Бог упаси.
Не то время – сгноили б в Сибири,
Как велось испокон на Руси.
По углам, в полушёпот склоняя,
Озираясь на шорох шагов,
«Проститутки"-друзья, извиняясь,
Променяли его на врагов.
Мы ж талантом его восхищались –
Он от Бога пришёл к нам таким.
Вместе с ним над «психушкой» смеялись,
В «Белой баньке» плакали с ним.
С ним вставали и с ним же ложились.
Из динамиков, чуть с хрипотцой,
Рвался он к нам из всех сухожилий,
Мы тянулись к нему всей душой.
С ним шли в горы, шли в море, в полёты.
Пел в столицах, в таёжных краях.
Его пели, хрипя до икоты,
Вертухай и зэка в лагерях.
Он как знал, что осталось немного,
Что кончается время его.
Летним днём, обернувшись с порога,
Он ушёл с нас не взяв ничего,
Но оставил нам всем свои песни,
Наш Высоцкий – певец и поэт!
И не верилось нам, хоть ты тресни,
Что мы есть, а его уже нет.
Стыд прикрыв и глаза крокодильи –
Ведь сегодня, не так, как вчера.
Вдруг признали его, полюбили,
Те, кто гнал его «на номера».
Он ушел, не дождавшись заката,
Ну а мы, с ложным чувством вины,
Вспоминаем его, как солдата,
Что вчера не вернулся с войны
|
