День кончается в сумраке, в суете,
Невесомо на плечи ложится тень —
Не пророчество, не вина,
Откровение стылых январских ид,
И моя героиня опять не спит,
Смотрит в чёрный квадрат окна.
Хоть всего-то и есть у неё забот —
Поворачивать время наоборот,
Заговаривать зеркала,
Соблюдая нехитрый баланс защит,
Никому не показывать, что болит,
Не рассказывать, где была.
Предавать имена отгоревших звёзд,
Проходить так играючи и насквозь,
Не затронув ничьей души,
Как хотелось бы этого мне самой.
Но она, улыбаясь, глядит с тоской,
Что ей, дурочке, ни пиши.
И грустит вечерами и не до сна,
Будто снова мелодия ей слышна
На невидимых берегах,
Где и ныне и присно ни зим, ни лет,
Только изредка вечность меняет цвет,
Отражаясь в её глазах…
Неизбежная про́пасть, обрыв строки,
И осталось надеяться вопреки,
Всё отчаянней, всё сильней,
Что однажды иссякнет запас чернил
И забыть о несбывшемся хватит сил.
Пусть не мне, так хотя бы ей. |
