Не снегом белым, пеплом выпадаю
На чёрный парк, что словно нищий гол,
От стылых луж до самой дальней дали,
От бледных окон до гранитных гор.
У мусорных пакетов нынче танцы,
Гоняет кошек острый ветер- нож,
Сжирает огоньки иллюминаций
Объявленная скучным мэром ночь.
Металл артиллерийского лафета,
На бархатных ладошках ордена
И запах старой фабрики конфетной,
И льдинками в стакане рафинад.
Нетрезвый рыцарь, спящие драконы,
Щелкунчик рвёт нацистов и крысят,
Соплив январь, а где- то в Оймяконе
Я слышал, что давно за пятьдесят.
3 января 2025 |
