⸺ Жизнь моя чистая "проза". Буднично - скучная –
Жаловалась юная Проза Томику стихов,
стоящему рядом с ней на книжной полке.
⸺ Послушаешь рассказы старших представителей
нашего книжного мира и диву даёшься:
Куда вся романтика отношений людских делась?
Где красота природы, которая занимала целые Главы?..
Старушки-книги доживают свой век, забытые всеми.
Что произошло? – продолжала она выводить соседа
на откровенный разговор.
⸺Ах, милая! Как Ты прекрасна!
И время над тобой не властно.
К стихам, скажу, тогда претензий нет,
Когда их пишет истинный поэт! –
ответил Томик.
⸺Да где, где Вы видите поэтов?- возмутилась Проза.
Лично я, сама их пером цензора отравляю! В свет не
выпускаю!
Томик промолчал. [Было о чём подумать…]
⸺ Что же Вы молчите, всеми уважаемый сосед? -
Не унималась юная Проза...
⸺Увы, услышать разве но'во?
Людьми сегодня пра'вит - Слово
И мысли тех, кто пишет "вас" -
Заметки, очерки, рассказ.
Звучание бывает - дивно,
С улыбкой, сказочно – наивной...
Не знаю, что тому виной,
Но, как убоги Вы, порой!
Да, проза стала современна –
Как есть, из крепкого "Словца".
Поэт, уходит вдаль смиренно –
Сражённый, пулей из свинца -
- ответил Томик.
На том разговор и завершили свой...
|
У меня проза окончательно запинала поэзию...
И поэзия поспешила откланяться...
Понравилось. Спасибо.