Нет, не правда, что осень печальна,
Лето пьёт с ней рябиновый ром.
Но бывает, всплакнётся нечаянно
О несбывшемся бабьем, своём.
Вытрет слёзы листвою опавшей,
Улыбнётся горячим лучом.
Глянет в озеро: дамы нет краше.
И не хочет грустить ни о чём.
То, как девочка с прядью за ушком,
Постучит громко веткой в окно.
Одинокая вздрогнет старушка:
– Может, внучка?
А там – никого.
И спешит мелкой рябью по лужам,
Разноцветьем природу кружит.
Отдаляет игривостью стужу
И последним теплом дорожит.
|
