На травинке, качающей вечер,
Жил сверчок, прямокрылый философ,
Собирал он созвездия в ро́сах,
Стриг подкрылками время беспечно.
В колыбели земного пространства,
В предрассветном дыхании неба
Рассыпался в руладах волшебных
С удивительнейшим постоянством.
Он как будто не верил в иное,
И не знал ничего о прощаньи,
Существо его в истом звучаньи
Трепетало без сна и покоя.
И мелодии лета стрижами
Откликались на это стремленье,
И, казалось, дрожал в упоеньи
Даже белый туман над лугами.
Всё, что будет, слетало за плечи
И свершалось со скоростью звука,
Словно эта сверчковая фуга
На травинке, качающей вечер. |
