Нас послали во поле, овощи пропалывать,
С нами бухгалтерию, плановый отдел.
Вместо, чтоб корячиться, на посевах вкалывать,
Соблазнить бухгалтершу, просто захотел.
А вокруг идиллия,- избы, колоколенки,
Кустики, пригорочки, всякий разноцвет.
Тут любая женщина делается вольною,
Забывает деточек и обузу лет.
Мы пошли тропинкою, но попался камушек,
Стукнулась мизинцем и частит подряд,
— Вы, конечно, славный, знаете, я замужем.
Встала, руку вырвала и пошла назад…
Осень. Бухгалтерия. И отчетность полная,
Лишь над монитором частокол ресниц,
А, меж них, те склоны, избы, колоколенки,-
Так вот и просрали, наш социализм!
|
