Над немкой Гретой все смеются:
– Так свой товар никто не продаёт! –
У шлюх от смеха слёзы льются, –
– Она же любит, будто сталь куёт.
Без сердца, без души, без чувства,
На фабрике так трудится станок,
Однако ведь любовь – искусство,
И наша плоть – не просто водосток.
Чему бедняжку только не учили,
Дабы предать упрямой немке шарм,
Пока однажды веник не вручили,
Заставив пол мести то тут, то там.
Потом о Грете вовсе позабыли,
Клиенты перестали звать в постель,
И для неё дни скорби наступили,
Она от всех от нас забилась в щель.
И там жила подобно насекомым,
Известна всем поэтам эта жизнь,
Когда руки подать своим знакомым
Стыдишься, ибо пал на самый низ.
Я помню, был совсем без денег
И я спросил у Греты, можно так?
Из грубых рук вдруг выпал веник,
Мы с немкою поднялись на чердак.
Она любила как мануфактура,
Мы были с ней единый механизм:
Моя фигура – щель – её фигура,
Так протестует проклятая жизнь.
|
