Гончарный круг, Шершавою рукой скользя по глине,
Я чувствую рождение горшка.
Как из даров земли, рождается на круге,
Творение новое, нелепое пока.
Ногой сухой кручу я привод,
И ломит от натуги мой сустав,
Я душу вкладываю в глину,
Чтобы счастье по итогу испытать.
Какой он будет я не знаю,
Но все зависит от меня,
На сколько крепко я его рукой сжимаю,
На сколько скорость вала велика.
Еще ведь важно быть счастливым,
Когда в руках растет горшок,
Ведь из мясистой рыжей глины,
Я должен вырастить цветок.
Но вот, немеют мои руки,
И отнимается нога,
Но я пытаюсь стиснув зубы,
Поверхность сделать гладкой у горшка.
Закончил я рельеф, и вывел жёлоб статный,
Доволен я трудом сполна,
Что создал я такой сосуд прекрасный,
Прослужит людям он века.
А если я решил бы сдаться,
Гончарный круг остановив,
Горшок создал бы я неважный,
Симметрию сосуда искривив.
И что ругать сосуд, такой был мастер,
Что бросил он на пол пути,
Рожденье маленького счастья,
Не смог его до совершенства довести.
Возможно так, как я на круге,
Детей своих растим и мы,
Возможно кто-то опускает руки,
А кто-то силы тратит все свои!
И сунет в печь горшок, кузнец суровый,
Нагонит он побольше жар,
Плохой горошек от жара лопнет,
Хороший станет как из гор хрусталь.
|
