Я мнил себя слугой искусства,
А ты была работницей в дому,
Где предаются все распутству,
С тобой мы вместе шли ко дну.
Я говорил тебе о боли, ранах,
Как умираю часто от тоски,
Читал стихи о дальних странах
И целовал упругие соски.
Зачем ты верила? – Напрасно,
В другой раз денег не брала,
На всё ты отвечала с лаской,
Шептала: «Милый, как дела,
Когда же напечатают поэму?»
И увлекая в снежную постель.
Во мне искала богу ты замену,
Отправленная богом на панель.
|
