Ты лишь одна страница,
Жизни моей никчёмной.
Мне бы хотелось сбиться,
С этого глупого счёта.
Мне бы свернуть хотелось,
С этих тропинок узких.
Где ты былая смелость,
И жизненное искусство?
Где ты рука как молот,
И голова чуть легче.
Был я тогда чуть молод,
Шире чуть были плечи.
В мамке я задержался,
Будто о чем-то ведал.
Все-таки проорался,
Прям в аккурат к обеду.
В правой руке шесть пальцев.
Весом как пол полена.
Закутанного страдальца,
В кровать унесли смиренно.
Я ведь родился,вырос
Что теперь ныть в платочек.
Мать родила меня в сырость,
Осенью без цветочной.
Тошно от этих жалоб,
Всё напоказ,наружу.
Как я бываю жалок,
И даже мерзок на рожу. |
