Усталых лиц вереницы
в очередях,
Тополиного пуха ресницы
в поленницах,
Заросших прудов
ил,
Заброшенность старых
могил
И на дорогах полиция –
Все это
провинция.
Не перед кем виниться
За перекошенность изб –
В трущобах новостроек
Допотопный нигилизм,
А трубы заводов
дымятся
И жерлами грязных очков
Не в небо глядят,
а в сердце
Родившихся дурачков.
Нет, это не репетиция
Конец света
или пришествия сатаны,
Это провинция
сумасшедшего века,
Сумасшедшей страны.
Но,
бросишь смущенно в сторону
Словно окурок
взгляд…
А там
пустая душа ребенка
Немой,
но кричащий плакат.
|
