Мы цветам подобны в чистом поле.
Бьют дожди нас. И бродяга ветер
Заставляет гнуться поневоле
Пред любовью или перед смертью.
Кто просыпал нас под небом синим?
Кто несёт ответственность за это?
(Нам бы в небо с журавлиным клином)
Но вопросы не дают ответов.
Кто названия нам дал, безгрешным,
Опустив в грехи и покаянье,
И росою плакать утром вешним
Нас заставил, наделив сознаньем?
Может сытый Бог, в своей печали
Или хитрый Дьявол в преисподней
В бесконечной жизни заскучали…
Мы им развлечение сегодня.
Ветер весть принёс, презрев запреты,
Растрепал, как облака на небе.
Говорит: есть жизнь другая где-то…
Знает мол… Но только сам там не был.
Говорил, чтоб к осени утешить:
Нет там притяжения цепями,
Нет дождей, что ночью землю хлещут,
А цветы летают с журавлями. |
