Я держу в руках старые письма
И с тревогой читаю их вновь.
В этом нет никакого же смысла,
Так зачем будоражить мне кровь?
И зачем в них искать мне ответа
В строчках выцветших, старых, скупых
В письмах из позабытого лета,
И зачем мне беречь было их?
… Город спит под заснеженным небом,
Распрощавшемся с палой листвой.
И моя безответная небыль
Станет в печке холодной золой.
Отгорели былые печали,
Убежали года в седину.
Эти письма ненужными стали,
По утру их я лучше сожгу.
 |
