Зеленое горнило тишины, пора рождений, почек, новых далей,
Пасхальное бессмертие весны – в колоколах, забвение печалей…
Воспоминаний новый, горький шквал, переоценка ценностей бесценных…
Как будто ангел юный пробежал по древней зыби шквалов белопенных…
Как будто волны, выбросив янтарь в зеленый сумрак молча откатились,
Туда, где гуще неба киноварь, где берег желтый – смутен - и – извилист…
7 февраля 2011 года |
Проза про заек!
Одним перезрелым летом, или незрелой осенью, может из пистолета, может быть из ружья, прозаик стрелял по зайкам. Заек хозяйки бросили. Вот же ведь, негодяйки, заек бросать нельзя! Прозаик натужно целился, глазом слезился, бедненький, мучился мукой страшною, думал: «Ну как же так?! Вот же он, близко, беленький, шкурка в копейки ценится, лапа и так оторвана, выстрелить-то пустяк!» Как же устал бессмысленно он собираться с мыслями… Вот в чем беда прозаиков - мысли их худший враг!