Повсюду осени следы.
Два алкаша бухтят на лавке
при изобилии воды,
и ветра тонкие булавки
царапают небритость щёк.
– Ну, что, Михалыч, по ещё?
– Да. По ещё.
– По сорок капель?
– Давай. Нам некуда спешить.
Пока в анатомичке скальпель
не начал брюхо потрошить.
И замахнули по стакану
из пластика и ждут доколь,
покуда призрачным обманом
мозги не свяжет алкоголь.
Стою, молчу и наблюдаю
процесс с балконной высоты.
И жизнь свою назад листаю
через провалы пустоты.
06 октября 2017 / 18 июля 2024
|
Хороша зарисовка!