Апострофом месяц над сопкой завис.
Исполнен глубокой печали,
Он смотрит сквозь дымку прозрачную вниз
На богом забытые дали.
На вросшую в твердь нежилую избу,
К которой по мокрой дороге
Поэта, от жизни хмельного в дугу,
Несут непутёвые ноги.
Задиристый ветер стегает траву,
И стонут осенние склоны,
С редеющих веток роняют листву
До сучьев продрогшие клёны.
Их тоже гнетёт увяданья пора
Унылой своей безнадёгой,
И сыпятся пёстрые с крон веера,
Тропу выстилают к порогу.
Как в звёздную бездну, в покров упадёт
Бродяга, весну промотавший,
И будет, вживаясь в ночной небосвод,
Шептать о надеждах и фальши.
О том, что за страсть не отплатят добром
Натуре распахнутой люди.
И месяц покроет своим серебром
Его золотистые кудри.
|
