Она маяк, мои свет блаженный,
что греет призрачным лучом,
и каждый день обыкновенный,
убит домокловым мечом .
А вдруг светить мне перестанет,
иль облако закроет блик,
и завтра вовсе не настанет,
покуда скрыт, во мраке лик.
Она мой воздух, сказка, песня,
и отражение в зеркалах...
И музы в мире нет чудесней...
Как жаль, что только лишь во снах... |
Так вовсе или покуда?