...Никто не выпадет с седьмого этажа,
а на девятом - позабудут день вчерашний
из-за какого-то, подумать, алкаша
на дне ущелья,
между скал многоэтажных.
Сюда и днём не проникает солнца свет,
здесь только эхо повторяет твой "привет!",
который лично никому не адресован.
Здесь род людской по полочкам рассован,
и сверху смотрит вниз какой-то господин,
недосягаемый, в пыли седин.
Однако, ночь. И перебравший, там, на дне,
бедняге встречному доказывает что-то
отборным матом о вселенской западне,
о том, как хочется летать, живя в болоте.
У стихотворца на шестом сбоит строка.
С восьмого кто-то пригрозил намять бока.
А на десятом, после вспышки интереса,
согласно Ницше, отвернули взгляд от бездны.
Но слава богу, справедливость в жизни есть -
пускай не в ад попал пропойца, но в подъезд
и дверью ухнул так, что от испуга
нечаянно пролили в высях чай,
где грохот - звук упавшего мяча,
не больше. И шипит, обжёгшись: "сс..ка...",
жилец, как знать, нормальный ли вполне...
Но грохот, к счастью, заглушил по всей округе
всё, что у трезвых ночью зрело на уме. |