Дорогой мой дневник
Прости за все вымаранные страницы,
За стёртые мысли, сжатые чувства, забытые лица,
Что не давал тебе жить среди прочих книг.
Мне хотелось забыть
Сколько боли залили чернила.
Каждый шрам, поцелуй и порез, что она наносила
И хотела когда-то потом уже залечить.
Только рвать и метать —
Разве это предел для мечтаний?
Тихо петь и болеть и толстеть и жалеть под гнётом желаний.
Меж твоих ровных линий бывает так больно мечтать.
Ты извечно молчишь.
Шелестишь и хрустишь, но не боле.
Намокаешь от слёз, оплываешь и рвёшься, сгораешь от боли,
Но всё так же размытые строки упорно хранишь.
Терпишь сильный нажим.
Груз ужасен, но ты невесомый.
Дни идут, чувства бьют, люди лгут, а ты прямо как новый
И без вызова носишь свой пирсинг из чёрных пружин.
Умоляю, ответь —
Под обложкой болит всё и рвётся,
Там укусят, там сдавят, случайно порвут, а мечта не даётся!
Как Тебе удаётся всё это так стойко терпеть?
|