Лежит над синим виноградом снег,
его я не убрал, как праведный хозяин,
Я так люблю смотреть контраста бег,
из года в год, я это повторяю...
Душа наполнена всей гаммой на пути,
когда слетает виноград на белый мрамор,
Как будто в кровь рубашка на груди,
я просто заворожен этой драмой.
Январь, пытливо, смотрит свысока,
невидаль эту внемлет, чуть играет,
А птицы всё клюют замёрзшие блага,
и пятна бурые, вновь снегом заметает.
|
