Пройдет лет сто; войдут машины
Без стука в двери всех жилищ
На мягких лапах из резины…
А человек – убог и нищ
Увязнет намертво в трясине
Блестящих граней, смутных грез,
И совершенных, четких линий,
За правду принятых всерьез.
И незаметно, постепенно
Себя он сменит на металл…
Но электрические вены
Наполнит тлеющий накал,
Кроваво-красный и напрасный,
Напоминающий закат…
И голос тихий и неясный
Вдруг позовет: «Вернись…назад…»
16 ноября 2010 года |
