Солнце льётся в окно, как вино.
Золтого медового цвета,
Но сегодня не грет оно
Забулдыгу, пьянчугу, поэта.
Пил вчера до беспамятства он,
Исписав пол тетради стихами;
В них он был безответно влюблён
В незнакомку с болшими глазами.
Не она разбудила его,
Кровь не грела, поэта знобило,
Он сегодня хотел одного,
Чтобы солнце его похмелило.
|
