Скоро осень, палитрой играя,
Радость лета заменит на грусть.
И берёзы копна золотая
Растревожит поэта, и пусть.
Вновь пером заиграет десница,
Заласкает бумагу строкой,
И признанье елеем ложится -
Всем, что было с поэтом весной....
Написав строки ночью бессонной,
Сбросив груз с изболевшей души
И, надеясь, что ею прощённый,
Тиражировать их не спеши...
Хоть она и прочтя их украдкой,
Скажет тихо: «Ну кто без греха?»
Согласится с улыбкою сладкой
Стать страдающей музой стиха.
Есть в природе особое время -
Бабье лето, зовётся оно.
Это время не возраста бремя,
А для мудрости женской дано.
Пусть ушла прочь пора звездопада,
Зато осень дала мне понять
И листвой нашептала, как надо
И любить, и жалеть, и прощать.
|