Намедни я задумался случайно
Над собственной обидой и тоской…
В стихах должна быть музыка и тайна,
А у меня нет тайны никакой!
Всё, вроде есть. И боль, и настроенье,
И рифма, и сплетенье важных тем,
Но нет того… лесного наважденья…
Среди нормально действенных систем,
Предутренней фиалки аромата
Немого вздоха далей и глубин.
Всё ладно, всё разумно, торовато,
Но словно бы, как на один аршин.
Других читаю: Гоголя, Рубцова –
Великая духовности струя.
Является возвышенное Слово
И пламенно вещает: “Это я!”
А у меня – верстак среди сарая,
Тиски, в которых звуки я верчу.
И как мне быть, я никогда не знаю,
И никого вовек не научу.
Вокруг одни обломки, да опилки,
Железки, банки, гайки, и звонки.
Сплошные силлогизмы и посылки,
А иногда, простите, матюки.
Зайдёт сосед: “Дай сто взаймы, Серега!” –
Даю – куда деваться? – все ж, сосед.
Зайдет соседка: “Соли бы, немного…” –
У нас, и правда, редко соли нет.
Работаю, питаюсь и общаюсь,
Семья, жена, и дети, и родня…
Хотя… Друзья, зачем я в этом каюсь?
Вот, это, правда – тайна для меня!
2006 г.
|