Я на фото смотрю, и опять к горлу ком подступает -
Как знаком этот взгляд и черты столь родного лица,
А я молча гляжу, и стекает слезинка скупая -
Ведь я вижу опять своего молодого отца.
На словах передать это будет непросто наверное,
Как был близок мне облик и голос знакомый его,
Была жизнь интереснее с ним. И как это ни скверно,
Но такого ж, как он, в жизни я не нашла никого.
И проносится в памяти жизнь, как сюжет сериала,
Он большой, но не раз я его проживу вновь и вновь,
Ведь с отцом я жила, и я с ним этот мир познавала,
А потом поняла, что бывает отцовской любовь.
Утверждала всегда, не имея и доли сомнения:
Мой отец знает всё, на любой вам ответит вопрос,
Ну а руки его золотые - предмет восхищения.
Мастерство, интеллект - в них он многих, поверь, перерос.
Очень много вопросов остались теперь без ответа,
Консультаций его получить я увы не смогу,
А порой так хотелось бы вновь мне прийти за советом,
Но наставника нет, лишь любовь я навек сберегу.
Время жизни катушку мою непрерывно мотает,
Наступил тот этап, когда папочки нету со мной.
И наверно его мне сейчас больше всех не хватает -
Был во многом он лучше других и был просто родной!
Вспоминаю я руки его, те, что так виртуозно
С инструментом любым без проблем обращаться могли,
Как в дискуссиях спорили мы, и порою серьёзно;
Как обильно цветы, что когда-то сажал он, цвели.
Он глядит на меня с этой старой потрёпанной фотки,
Улыбаясь слегка - мне до боли знаком этот взгляд .
Как же в жизни моей не хватает сейчас мне той нотки,
Что давал мне отец просто многие годы подряд. |