Вчера поэ́тов толчея́
Брела тропо́ю Гри́на,
И каждый думал (как и я)
Какой же тот - скотина
Родиться в августе на свет
Сподо́бился убогий,
И вот уже почти сто лет
Страдают наши ноги
Едва плетёмся по жаре
К Воло́шину на хату.
Уж ладно б в мае, в октябре,
А не под эту дату
Под день рожденья чудака
И в общем, пустомели.
Ох, как доро́га далека́
До пля́жа в Коктебеле!
Конечно, Грин - знаток пера,
Писатель он от бога,
Но будь ты про́клята, жара
И эта вот доро́га!
|
