Уходит время, -думают березы,
У белоствольных жёлтая печаль,
Листву роняют, как весною слезы,
И прячут грустный облик под вуаль.
Я обниму, прижму к себе душою,
По чечевичкам нежно проведу,
Ах, сколько вы храните под собою,
Теплом своим отводите беду...
И сколько ни смотрел бы я на ветви,
Налюбоваться вовсе не могу,
Как Ангелы стоят у нашей церкви,
Той самой, на высоком берегу... |
