Падает с мирского этажа
Дождик фиолетовый и – в небо.
Это просто ради куража,
Это ради образа и небыль.
Может с дури, может от тоски
Чёрных букв не пляшутся балеты:
Автор режет сердце на куски –
Никому ненужные куплеты…
Крик, краснея, переходит в шёпот,
В ропот, что не слышен никому –
Твой неоценённый белый опыт
Не объявит обществу войну.
Среди сонма скучных серых граждан
Где-то бродит собственник души –
В васильковом цвете, что наказан
За попытку образно прожить.
------------------------------
1994
|
