Я не поэт, и в этом правда,
Словами быть я не богата,
Раздумья часто без отрады,
И муза где-то суховата.
Стихи, как птицы, в небе тают,
И строчки льются, как вода,
Но среди рифм мечты скучают,
Вплетая в сердце часть пера.
И если мне не стать поэтом,
Я всё равно в словах найду
Те искры жизни, что заветом
Напомнят мне, что я живу. |
