Быть может, солнце на небе осеннем
Ещё осветит мой засохший клён.
Я не Шекспир, не Пушкин, не Есенин,
А я всего лишь по уши влюблён.
Быть может, мы с тобой не параллели,
И вероятность есть, жива и ждёт.
Как любят жизнь в гробу и в колыбели,
Люблю тебя. Твой верный идиот. |