К году так тридцать первому умру,
Сам, по своей же воле, без лишних лап и стрел,
Себе под брюхо, выше к вене нож пырну,
Более не смею иметь я высших дел.
Одного удара мне не хватит, сделаю ещё надрез,
Потом и третий, пятый... Когда же кончит "жалости" синоним?
Теперь не остановить жестокости прогресс,
Который, непоправимо, уберёт с лица весёлый грим.
Потекёт весёлый сок по рубахе и ногам,
Занемеет бровь, что опустилась вниз к печали,
Подвернутся палки, закостенеет рожь,
Что колышилась под ветер воспоминаний.
Проще дела на белом свете не бывает,
Возьми - зарежь - закури - убейся.
Как же сладок вкус ванили, как он окрыляет,
Скорей всего, мой мозг из-под пенсне утекает.
2024, 16 августа |