Зима. Раскрошенный бисквит.
Мной недочитанная книга.
В пространстве букв, как тень, скользит
Сентиментальная интрига.
Широкополый плащ и дождь –
Немые спутники сюжета.
Зима… Подкладывает нож,
Что спрятан в белизне манжета.
Так одинок весь мир вокруг!
Порывом чёрствость искупая,
Ты в теплоте безгрешных рук
Надеешься дожить до мая.
А я – неверная жена,
Быть может, не жена и вовсе –
Зима. Печаль обнажена,
Моей души святая гостья.
И вот, Герой не различим.
Он спрятан в сумраке страницы.
А на столе лежат ключи
С запиской к ночи возвратиться…
|