Стихотворная машина штампует строки:
Раз, два, три – валятся болванки стихов.
Творцы-идиоты не спят, лапая ночь за горячие груди,
Упорно полня белый лист закорючками букв.
Смыслы бродят домашней наливкой в жбанах лбов,
Лобиков и лобищ. Какая-то ветхая дама отмечает
Столетний юбилей утраты любви, сентябри без неё и апрели.
Юноша суицидальный глядит на луну и воет подстреленным волком,
Пытаясь взлететь над подоконником своей обшарпанной кельи,
Но падает обратно в продавленное кресло сомнений.
Компьютеры закипают жилами микросхем,
Переводя рифмы в двоичные коды.
Но если б знать вам: в реке вдохновения не сыщешь брода.
В науке слова нет ни аксиом, ни лемм.
Можно тысячи лет бродить в пустыне бездарности,
Следуя за караванами, несущими благовонья и специи
В чужие страны… Но так и остаться – нищим – во веки веков.
4 августа 2024 года; 13:15
|
Класс!
Замечателно, Кирилл! 