Не всё ль равно, какой итог
У наших выстраданных жизней,
Ведь каждый шаг, и каждый вздох
Последним может стать. Излишне
Считать теперь свои грехи,
И синяки на лбу и теле,
Неловко складывать стихи
О восемнадцатом апреле...
Мелькают стрелки на часах.
Изба тихонько остывает.
И кто-то топает впотьмах,
И печь дровами заправляет.
|
