Умирая,
не кричат
листья и трава…
Не к чему словесный чад…
Смысл есть в них, в словах?
Но зато уж люди, мы,
Боже, как мелки…
Убоявшись вечной тьмы,
тамошней руки,
сыпем бисером горох,
гром трескучих фраз,
а ведь там…
нас ждёт,
ждёт Б О Г!
Нас и только нас…
Так зачем же
мир пугать
и себя самих?
Друга ждёт там
нас рука,
дух людей родных!
|